Autómata

Acción,  reacción,
real, imaginario
y el tiempo vuela.

Vuela y parece
que no toco tierra,
pero la tierra si me toca a mi.

Y peleo contra fantasmas impostados,
convirtiendo mi felicidad
en un campo plagado de minas,
es una guerra amañada,
en una guerra ficticia.

Y no me acepto,
mantengo y
aprieto fuerte,
sostengo el duelo,
empuño un cuchillo
afilado con recuerdos.

Sigo siendo yo,
contra mi misma,
gana el rechazo,
no pierdo el miedo.

Y la piedra
que hace muro
crece,
y en la distancia con la realidad
resurgen murallas,
que envisto con rabia

...sigo herida...

Sobrevivir sale caro,
cuando se hace por defecto.