Imágenes

Ahí estas, tan blanco, tan quieto, con tu ropa de siempre metido en una caja, con tu gorrica en las manos, esa gorra que siempre llevabas puesta sin la que no te reconozco. Tu gesto serio, tranquilo. No olvido tus ojos en los míos. Tus manos, con tu uñas perfectas, esas manos que he visto tantas veces moverse tocando la mesa con la punta de los dedos explicándome de qué va el mundo. No olvido tus manos en las mías. No quería verte así, inerte, porque inerte es sin vida y en tus manos ya no se distinguían tus venas, tus ojos pegados, tan blanco, tan quieto. No quería verte pero te vi y ahora te has instalado en un ciclo de imágenes que se me suceden de vez en cuando a lo largo del día. No olvido la última vez que te vi.

Misa de 12

Silencio. No logro vomitar las palabras, no logro vomitar las emociones. Están atascadas en la garganta, tengo una pelota de pin pon atravesada. Que silencio, que silencio mas estremecedor. No tengo tiempo, voy de un lado a otro, hablo, cumplo, doy las gracias, descanse en paz, descanse en paz, descanse en paz, gracias. Un rostro tras otro, unos conocidos, otros que no alcanzas, están viejos, no parecen ellos. Intento mirar para otro lado y otros rostros familiares se convierten en islotes de lo tétrico. Descanse en paz, gracias. La Iglesia, fría, dorada, con la virgen en lo alto mirando, mirando a quién. Te acompaño en el sentimiento, gracias. Pedro se va al cielo, daros la paz, la paz hipócrita en una guerra que dura 30 años entre hermanos que se destrozan. Descanse en Paz, que así sea, gracias. 

Mañana

Mañana, voy a verte mañana. 
Sin vendas ni filtros, mañana. 
Saltando el abismo, mañana.
Tu y yo, mañana.

Tiritas

Un clavo no quita otro clavo,

 borra formas, caricias, olores y posturas

Un clavo no quita otro clavo

avista errores, aviva ganas y remueve dudas.

Lo intento

Lo intento, juro que lo intento.

No se como hacer para que no duela. No quiero que duela más. Cómo se hace para apagar el interruptor que te conecta al dolor en un instante, a la vivencia aquella en la que te viste reventada por vez primera. Me duele, aún me duele mucho. No quiero que duela más.

 Y lo intento, juro que lo intento.

A Galeano

No, no y no. No me puedo creer que esas manos no escriban mas palabras. Mis escritores favoritos suelen andar muertos, pero TU, único, irrepetible y siempre vivo. Me niego a decirte adiós, pero si te daré las gracias.

Llegaste a mi vida en forma de abrazo y encendiste la llama, el fueguito de aquella joven que quería comerse el mundo pero no sabia muy bien por donde. Necesitaba un paradigma diferente a lo que se me ofrecía, un enfoque nuevo en el que poder basar mi percepción de la realidad social, política e histórica. 

Pero primero tenias que llegarme con el abrazo que desquebraja y culmina en muerte, una muerte tan lúcida que pasaste a formar parte de mi equipaje de vida. Y es que el Libro de los Abrazos es un bálsamo que cura heridas. Un libro que fue mas bien una guía de salvación, un enganche a un no se qué de querer escribir, un despertar de conciencia, conciencia que nunca más pudo quedarse dormida. Me ayudaste a mirar.

Devoré Patas Arriba en la universidad, leí  Las Venas Abiertas antes de pisar "las Indias", Memoria del Fuego, varios artículos, uno sobre el terremoto de Haití, que aun conservo. Cuando viajé a Santo Domingo te encontré en cada calle, en cada casa colonial o Iglesia, en sus cafetales, en sus campos estériles antes cultivados de caña de azúcar, en la mirada del apátrida, en las caras de sus gentes, esa mezcla que prueba el delito de su historia, sus heridas. 

El juglar de las verdades hirientes, el que les dijo a la cara señores, ustedes, esos que se hacen llamar desarrollados, los ilustrados, nos han arrancado de cuajo nuestra cultura, nos han esclavizado, explotado, violado, aniquilado, saqueado, evangelizado y nos han dejado los despojos, la violencia, la corrupción, la miseria, y además ustedes, siguen jodiéndonos a través de sus bancos y multinacionales, pero además, han decidido a su antojo los políticos y las dictaduras de turno que hemos tenido que sufrir... y son capaces de llamarse primer mundo. 

El contador de leyendas que devolvió la voz a los de abajo, el que nos enseñó a caminar hacia la utopía, el que gritó América sois un pueblo hermoso, vuestra es la tierra porque vuestra es la sangre derramada para el enriquecimiento de otros, tenéis una cultura milenaria rica y sabia, respetuosa con la naturaleza y los recursos, podéis decidir por vosotros, 500 años son suficientes.

¿Para qué escribe uno si no es para juntar sus pedazos? y ya ves aquí ando a ver qué junto, dándole vueltas al porque no debe haber razón sin corazón, intentando describir esta cierta orfandad que ahora me invade,  pero ya acabo ya, que esto solo era para darte las gracias por esa Ventolera que aún golpea, los cimientos de mi ahora.

Excuse Me

.Abro la boca por inercia. Me hago rayas, trago pastillas, chupo dedos. La droga entra en mi cuerpo y vuelo. 

.Fluyo, por fin fluyo. 

.Podría auto destruirme en un micro segundo.

 .Pero me tiro por una rampa y un coche aparece al levantarme, esquivo un hierro haciendo el pino en vallas inestables, bajo barandillas sin tocar el suelo y me siento una gimnasta, hago la croqueta sin clavarme ni un vidrio. 

.Puedo con todo.

.Puedo bailar como si nadie me viera, cerrar los ojos y follar, follar con todo mi ser sin pudor ni remordimiento, es solo un momento, son solo unas horas.

 .Pero todo vale.